Я прочь гоню заносчивость людcкую, В борьбе с собой кидаюсь в глубину, Во сне, как в явь с усопшими толкую, Срывая с глаз цветную пелену.
Беседую стихами и безмолвно, Понять стараюсь даже их во сне, Я слышу, как подкатывают волны, От праха тех, кто жил в моей стране.
Делюсь бедой с лежащими в могиле, Прошу помочь и дать живой совет, Как дом спасти от ядовитой пыли, И где закопан честности секрет.
Мне тайну эту знать необходимо, Нас долго гнет и окружает ложь, Ведь боль в умах людей неизлечима, Впивается в сердца, как острый нож.
В тени крестов, один и вновь незримо, Уйду в стихах за тридевять земель, В мечту, где честь не проплывает мимо, Где быть собой единственная цель.
К земле сырой я прижимаюсь ухом, А вдруг шепнут или подскажут путь, Иль я глухой, не обладаю слухом, И мне больным в конце тропы уснуть.
Пока я жив, и помня свое имя, Создав пером из песен чистый луг, Пишу для тех, кто прячется за ними, Мне все равно, кто враг из них иль друг.
И вновь на холст, расписывая кровью, Забыв урок, наносится узор, Чтоб я кричал куплетами и с болью, Над прахом тех, кто живы до сих пор.
Дышать могу лишь только на свободе, Дышать легко от солнечного дня, В тени крестов пишу я о народе, И этот крест быть может для меня.
Декабрь 2013 года, Киев.
|