Вот и гости ушли, скрипнет старой петлей шифоньера, В ней с тоскою болтается молью побитый камзол, Кто-то дремлет под парусом, кто-то в цепях на галере, Все решает богатство? А может – судьбы произвол? Пятна красные кровью на белом из винной бутылки, Беспорядок и запах съестного, и грязь на столе, Шум застолья затих, лишь в салате забытые вилки, И во тьме растворяется медленно спин дефиле.
Умирая последней рождается первой надежда, Мал объект для прицела, и пуля еще не в стволе. Он еще не одет, хоть встречают всегда по одежде, Он всего лишь зачат, долгожданный, спасибо мулле... Он еще не рожден, а уже собираются деньги, На рожденье, на праздник монеты в копилку, их звон Так приятен для слуха, и с ними положе ступеньки, По которым к соблазнам взбираться, а их – миллион.
У младенца в роддоме на пальце появится бирка, Все ль ответы найдет он, прочтя слишком ветхий завет? На спине, словно шрам зарубцованный, чешется дырка, А внутри у меня пустота, хоть полна я монет. Шумно вспенившись, выплюнет пробку с шампанским бутылка, Будет он человеком, хоть гол он пока как сокол. Я ж в богатстве умру, я не просто свинья, я – копилка! Он родится и мною с размаха ударят об пол...
|