я тебе такие пишу стихи,
что хоть бери веревку и мыло,
налетай, пока не остыло,
и хоть вешайся от тоски.
и будто бы такая любовь, что "ах!".
других междметий не подобрать.
что нам голод, война и страх,
когда есть ночь и кровать?
мне ведь тебе больше нечего дать.
я ничего не умею кроме:
улыбаться, ходить в короне
и запойно стихи писать.
и мы с тобой единственные в мире.
больше никто не выжил, не перенес.
никто не зайдет в квартиру.
фонарь не закроет звезд.
я настолько тебя разукрашу
и так упоительно распишу.
каждой красавице досажу,
демонстрируя счастье наше.
и будто бы время для нас не значит,
замирает, с улыбкой смотря на нас,
у ног свернувшись в калачик,
лежит, прикрывая глаз.
я тебе такие цежу слова,
что хоть картину пиши с натуры:
вот она-влюбленная дура,
дурная сидит голова.
и будто бы не в смертельной ссоре,
и будто бы мясо на губах есть.
это ведь та апория-
Черепаха и Ахиллес.
|
