Серебрится волна поредевших волос, Взгляд усталый с любовью тебя провожает, И ты чувствуешь будто совсем и не рос, Когда мать тебя сыном как встарь окликает.
На челе уж морщины и руки слабы, Только сердце у матери то же, что раньше. Ты прости меня, мама, не путёвым коль был, Обещаю: я правильно стану жить дальше.
По щеке её катится тихо слеза. У меня ком стыда поперёк горла встанет... "Ты, сынок, приезжай, а былое назад Не вернёшь; глаз долой кто его вдруг помянет".
Мать - святое, нам Бог её дал, Берегите ей сердце от самых начал.
|