Удивляюсь, что я – долгожитель,
что уже мне все семьдесят восемь*,
что уже я прошёл свою осень,
не узнав, кто мой в жизни хранитель.
Впереди только зимняя стужа…
Или это мне так показалось?
Но вопрос: почему же так сталось,
что кому-то ещё я здесь нужен?
Ни при чём в этом Бог: я – безбожник,
а порою – его я хулитель.
Почему я тогда – долгожитель,
или чей-то я в жизни заложник?
Под бомбёжками жив я остался!
На меня не жалели патронов!
Жив остался в тифозной палате!
Хоть по жизни встречались мне тати,
все прошли, так меня и не тронув.
В шахте были ЧП, были травмы,
и друзей хоронил не однажды,
отравления знал я и жажду,
самогонную пил я отраву.
Но живу! Мне аж семьдесят восемь!
Каждым утром я радуюсь свету.
На скуленье наложено вето.
Настроенье не то – его оземь!
В зеркала я гляжу иронично –
до чего ж там невзрачная рожа!
А она мне: «Ты, годы итожа,
не умнеешь, а глуп как обычно.
Потому и живётся так много!
Кто умён, у того век короче,
да и глупостей меньше он строчит,
не порочит товарища Бога
и покаяться как-то стремится…»
Антипод мой, из зеркала глядя,
достаёшь меня ты, чего ради?
Не ругать меня должен – гордиться,
что во мне ещё царствует радость,
что гляжу на себя иронично,
что мне жить удаётся привычно
и обузой не чувствую старость
* Стихотворение написано в 2010 году
|
