Словно рваная куртка бродяги,
Наша жизнь в двадцать первом веке,
Отношения все на бумаге,
Не осталось добра в человеке.
Что ж мы сделали, что натворили,
Режем земли как праздничный торт,
Наши предки нам говорили,
Без единства Россия умрет.
Ну а мы словно злые петрушки,
Всё хохочем с надменным оскалом,
На себя мы наводим пушки,
Не поняв, что осталось нас мало.
Разрывая в кровавые клочья,
Землю матушку, что нас растила,
Мы ножи за спиною точим,
В этом наша больная сила.
Не вернуть нам былого союза,
Рвемся в бой, словно волчья стая,
В шоке были бы Черчилль и Рузвельт,
Удивился б и батюшка Сталин.
Пусть его называют тираном,
Вспоминая репрессии с болью,
Был союз при нем мощным самым,
А сейчас в душах каждого колья.
Наша жизнь это просто умора,
Мы забыли заветы Господни,
Повторяем Садом и Гамору,
И живем лишь за деньги сегодня.
За монеты решаем вопросы,
Продаем на ходу всё и всех,
Поезда прошлых лет под откосы,
Загоняем и в этом успех.
Так зачем мы девятого мая,
Возлагаем цветы к монументу,
Ведь сейчас мы победу стираем,
Для кого… не найти нам ответа.
|
