Когда вся чаша допита до дна,
Уже путь жизни измерен шагами,
В разгаре шоу вдруг рвётся струна,
А сцена тает внизу, под ногами.
И замолкает толпа в первый раз,
Немой вопрос застывает на лицах.
Слеза блестнёт в уголке грустных глаз,
Замрёт, повиснув на длинных ресницах.
Из заголовков бульварных газет
Наутро каждый прохожий узнает
О том, что больше тебя уже нет,
О том, что миру тебя не хватает.
Твоя гитара уйдёт "с молотка",
Твою могилу отыщут вандалы,
Ну а листы твоего дневника
Поделят модные нынче журналы.
Как миг один пролетят десять лет,
Но ничего не изменится в мире:
Всё та же ложь на страницах газет,
Всё те же новости в телеэфире.
Всё так же зритель, сердясь и грубя,
Сквозь ту толпу пробирается к сцене,
И жизнь идёт, но уже без тебя,
А ты - лишь образ, подобие тени.
Вот тот же город и тот же район,
Вот те чуть-чуть постаревшие лица,
Но твои песни поёт в микрофон
Теперь одна молодая певица.
И ни в одном не увидишь лице
Презренья, зависти к этой подмене.
Здесь будет девушка петь об отце,
Том музыканте, что умер на сцене.
|
