Как рождается месть

То, что нас не убивает - делает нас сильней.
Я уж сто раз проверял на своей шкуре, поверь.
Изломанный челнок, был снова брошен в море.
И что в итоге? Лишили мне душу покоя.

Напомнить, сколько раз бросали в океан?
Напомнить, сколько раз я выплывал из волн сам?
И просите ныне, чтоб не стрелял вам в голову.
Вам будет больно? А мне как-то всё равно!

Я столько раз выживал. И всё зря…
Лишь затем, чтоб увидеть, как вновь отгорает заря.
Лишь затем, чтоб вновь, схватив за химок,
Меня бросили к смерти, словно я чёрный пророк.

Как странно, в сильных столько презрения к слабым.
Вам нравилось видеть, как в клешни смерти я падал.
Вам мало было крови и зрелищ на рингах.
И вот вы играли с тем, кто слова не может пикнуть.

«Он снова выжил! Бессмертен! Босс мой, быть может,
Вам стоит бросить его иль играть осторожней?».
Кто мог подумать, что тихое слово охраны
Станет для босса реальней, чем пуля без раны?

Мне было больно. А как же? Ведь в недрах пучины
Всё под своим чередом и не носит личины.
Пуля так пуля, нож – значит нож, ну и море не ванна.
Мне предложили вздохнуть, воздух – яд! Без обмана!

Ныне я сильный. Как стал? Есть хороший учитель.
Верный, продуманный, честный. Но жуткий мучитель…
Боль ему имя… Жестокая, адская дама.
Носит с собою агонию чёрная карма.

Где-то в небосклоне погасли свечи, где-то над горами пролился свет.
Пульс… Удар не чаще раза в вечность. Смерть не хочет жертвы и молвит: «Нет».
Я теперь брат жизни, брат я смерти, и шагаю смело по земле.
Я отныне демон, ангел мести. Я хозяин боли, кровь в огне…