Кто-то плачет навзрыд за стеной.
Или это мне так показалось?
Ночью был нестерпимый зной –
не уснул я и малость.
Лишь под утро дремота пришла.
Мозг, уставший, рождал мне виденья.
Невидимка читал, как со зла,
матюгливые стихотворенья.
В наказанье? За что?! Я измучен и так –
измотала бессонница начисто.
Я, безбожник, молитву пытался читать,
но, видать, не того всё же качества.
И в дремоте предутренней пляска чертей
и гундосое пошлое чтение…
А ведь это из юности давней моей
пошловатое стихотворение.
А тот плач, что услышан мной из-за стены,
как оценка моим всем творениям.
И, должно быть, поэтому мне так страшны
уходящие в утро мгновения.
Всё! Встаю и себя окунаю под душ.
Здравствуй, утро! Тебе моя радость!
Улыбаюсь я ветру, что негой подул,
ублажая сумбурную старость.
|
