Мужчина читал стихи

Вчера на заре
у нас во дворе
мужчина читал стихи.
С надрывом читал, будто бы с кем-то споря.
Средь них много всякой трухи – наверно, свои:
простые стихи, без претензий.
О море, о ссоре, о горе, о том, как резвятся ручьи,
о цвете гортензий, конечно же, о любви;
еще – что куда полезней не чьи-то считать, а свои
доходы;
про звезды, закаты, восходы…

А двор просыпался, зевал –
мужчина ему мешал своим простоватым искусством.
И брызгал оконный оскал:
« Да чтоб тебе дубль-пусто!
Юродивый! Псих! Заткнись!»
Упреки сыпались вниз
Лавинами камнепада,
еще
и еще, на бис…

Но вдруг понеслись в небесную высь строки из «Маскарада».
И двор, потрясенный, умолк,
как брошенный в море челнок,
изломанный волнами чувства.

Лазурью далеких вод и светом прекрасной грусти
искрился высокий слог
на стеклах оконных полос.
Измотанный вкривь и вкось
рутиной,
слушал народ, как читал мужчина
Арбенинский монолог.

И шепотом окна вздыхали
«Ах, хорошо! О, как, Боже мой, хорошо!
Еще что-нибудь, еще….»
А он дочитал и просто ушел в нарастающий день,
а с ним элегантная тень
Лермонтов потомка, России великого сына.
И в мир возвратилась рутина.

..........

Забрезжили блики рассвета,
и вот на часах уже пять…
Все ждут, не спят –
А вдруг он придет опять
и, может, прочтет, к примеру, из Фета…