Догорел закат - затосковал. Птицы вещие не плачут не поют. В кандалы мороз Русь заковал - По метели белой, как святых ведут.
По метели белой, по пурге - В край, в который ты и сроду не ходил. Заплутали души да в тайге, В той тайге - кресты, кресты... кресты могил.
- Не тебя - смеются, - не тебя! - Не тебя - божатся, - ты уж нам поверь. Глотку перерезали... Хрипя: Ну а если и меня, так что теперь?
Стынут души - глуше... Боже мой! Как святых, народ на смерть ведут, ведут... На Руси Святой и ледяной Птицы вещие не плачут, не поют.
|