Есть бледный свет, есть красное вино, и тяга звёзд, неизлечимая, как пьянство. Есть дар листвы, травы прохладный сон – координаты летнего пространства.
Вплети в узор ладони нить дождя и паутинку клёнов остролистых. Луна, печаль на лезвии ножа на хлеб намажет ржавого карниза.
Вселенной боль похожа на твою, лишь только тем, что любишь ты прогулки под небом полночи, под баюшки-баю фонарной челяди в безлюдном переулке –
где залежь туч, как бесконечный сон, и диск луны, как тень посмертной маски, и бледный свет, и красное вино в координатах летнего пространства.
|