Не знаю, можно ль обо мне сказать, что болен. Что это именно болезнь, не знаю, можно ли сказать. Но с пор недавних своим телом управлять неволен. На лезвии ножа, эквилибрист, которому не хочется упасть.
Здесь так темно... И чувствует мужчина взрослый Себя ребенком, что боится оставаться в темноте. Не ад, не рай здесь, даже в смысле переносном... Себя я чувствую слепым, распятым на кресте.
Ты вновь придешь ко мне, придвинешь стул и сядешь радом, По голове погладишь, пульс проверишь, за руку возьмешь. Тебе я не могу сказать, но мысленно молю, что слез не надо. Я не надеялся... Конечно же ты плачешь и тихо шепчешь мне: "Андрей, ты не умрешь!"
Впервые не жалею, что я в коме - слез твоих не вижу. И как бы не хотел, не жаждал, не стремился - не могу помочь. Авария... Не знаю кто ты, виноватый, но тебя я ненавижу. Страдают близкие, любимая, друзья и мне невмочь.
Врачи ей скажут, что спастись мне шансов очень-очень мало. Не хватит капельниц, уколов, преданной любви. Не слышу больше голоса - ушла... Наверное, устала Читать мне ночью Маяковского любимые мои стихи.
Проходят дни, недели, месяцы... Из Междумирья нету мне возврата... Надежды, говорят, уж нету... И решают отключать. Мне хочется кричать: "Я здесь, я жив, не прикасайтесь к аппарату!" Но нем, как рыба - ничего я не могу вам всем сказать.
Последней мыслью пред отправкой в путь последний Будешь лишь ты, наша любовь, наши мечты. Я в рай попасть надеюсь, пусть все будет верно, Чтоб быть мне ангелом, когда нуждаться будешь ты.
|