Моему счастью в августе будет ровно три, Она посапывает и смеётся во сне. Смотри! Она пихается руками и ногами вовсю, Но без этих толканий по ночам я уже не сплю. А когда открывает глаза, вопросы рекой бегут: Почему, отчего, где, там или тут? Она говорит без конца про салют, про радугу, Потом подходит, тихонько берёт меня за руку, Целует в щёку, а сама хохочет, И мне этот смех её дорого очень. Пять минут тишины и снова вопросы. Над водой стая чаек, и замерли стрекозы. Она хочет знать, где начинается ветер? А я знаю много, но на этот не могу ответить. Когда закончится опасность и наступит мир? А что я могу сказать ей, нам не терпится и самим, Но мы просто ждём в тесноте квартир, А где-то там, и не только там настоящий тир. Она делает вид, что всё поняла, Но у неё появились другие дела, Она берёт планшет и садится за стол, И я выбираю меньшее из двух зол. Потом она вырастет, уйдёт утром с подругами, Расскажет, как влюблена… но словами грубыми, Оставит в своей рыжей кружке чай недопитый, И провисит на телефоне целый час битый. На тротуаре посыпают снег реагентом, А мы спешим, заплетаем ей в волосы ленты. Очень скоро она привыкнет сама одеваться. Институт. Работа. Съедет от нас лет в двадцать. А сейчас нам нужно с ней до смешного мало: Её волосы вихрем и кубарем одеяло. Что это комедия или вечная драма? Потом, всё потом. Она зовёт меня: «Мама!»
|