Я, ожидая с мыслью встречи,
сижу в тени, как мышка тих.
Не может быть в жару и речи,
что пополудни встречу стих.
Так хоть бы с мыслью повстречаться!-
своей надежды не таю,
что всё же не могу скончаться
здесь, в благодатнейшем краю
от отупенья знойным летом
и одолею эту жесть,
ведь быть хоть плохеньким поэтом
ещё надежда всё же есть.
Да и жаре не быть здесь вечно.
Дождусь я с радостью дождей,
поры реально человечной
для старой головы моей! –
хоть копошится в ней боязнь,
что мозг размоется дождями,
что осень сутью – та же казнь,
но только с мокрыми гвоздями.
Почто неудовлетворённость
меня извечно донимает?
Неужто мысли благосклонность
меня с издёвкой избегает?
|
