1
Сотни… тысячи очень плохих, но отчаянных стихотворений о Донбассе и «Путлере», сотни воинствующих песен о погибели сепаратистов, патриотических честных частушек, сотни, тысячи фотожаб, очень умных статей ни о чем, повествующих, как растеклось алой кляксой кем-то неловко расшлепанное яйцо, из которого больше не слепишь страну, как не слепишь Ирак и Ливан, Египет и Ливию, Сирию и Югославию; страны не пазлы: рассыпал – собрал… Нету многих деталек, которые роботам-зомби незаметными, малозначительными в их брезгливой олигофрении казались.
Снова некуда нам возвращаться после великого переселенья в края Синей Птицы. Только кто поумнел? В основном мертвецы. Но, как чучела, их набьют, презентуют эмблемами патриотизма и воздвигнут над реками крови под аккомпанемент маразматиков и людоедов, вопящих все то же: «Слава! Слава!».
2
Дуры, бьющие в барабаны: БАМ-БАМ-БАМ, БАМ-БАРА-БАМ-БАМ! Нас шаманы зовут на Майданы – все туда! Все должны быть там!
Чьи-то выгнутые сыночки, чуть кряхтящие в микрофон… Лицемерие в высшей точке переходит в сплошной закон.
3
Моя Украина – это Украина Христа и святых людей, солдат, умирающих за чужую подлость, героев, которым вешают ордена с именами пекла, талантов, которых никто не пожелал услышать, детей, растерзанных «Градом», всех, кому заткнули рот директивами новостей, ненавязчиво объясняющими, как любить, что любить и в какой патриотической позе, на каком языке, в какой одежде, с каким выраженьем лица и с какими цветами, которые возложить долженствует только туда-то, туда и туда: четкие адреса модных жертвенников вместо памятников снесенных. В моей Украине живут (или жили), погибли очень достойные люди, поверьте, но вы о них не слыхали или лишь краем уха когда-то, их быстро затерли, затюкали и задушили, поскольку свобода – луженая глотка, помноженная на влиятельный центр, который транслирует и фабрикует, ввергая в ничтожество всех, кто того заслужил, и впаривая липовых суперменов. Но мудрому, честному, чистому, как там ни больно, совсем не пристало… да и с кем же там соревноваться?
4
Улыбки-бабочки на стебельках, взлелеянных солярием и фитнессом,
улыбки-бабочки с руками и ногами -
футуристический пейзаж, тошней, чем лунный с перекиру,
футуристический пейзаж, порханье и порханье, порханье, спариванье и карьера,
потом сквозняк из мрачных недр Аида – и сдует бабочек со стебельков, а в них нет ничего, полнейшее ничто, душа, ау, ты где? и прочь летят растерянные духи.
18 – 19 августа 2014.
|