Смерть запечатала твои уста,
Произносящие живое Слово.
Сегодня похороны не шута -
Поэта Александра Башлачёва.
Идёшь ты по струне гитарной ввысь.
Твой Посошок зажат в твоих ладонях.
Ты там о нас ей-Богу помолись -
Ведь мы тебя однажды все догоним.
Какие ветры дули в миг, когда
Шагнул ты смело в бездну из оконца?
Упала с неба Ясная звезда
И завершилось Время колокольцев.
Свой мир с собою в мир иной унёс.
Укрой, хозяйка, бывшего солдата.
И плачет Грибоедов-водовоз
И население Шестой палаты.
Разведчик подвиг совершить забыл,
Идет-бредет ни шатко и не валко,
И от рыданий выбились из сил
Надюха, Верка, Любка и Хозяйка.
Ты так хотел, так торопился жить!
Пусть жизнь твоя была не слишком длинной,
Но ты сумел, но ты успел сложить
Свою жизнь, как Егоркину былину.
Оборвалась аккордом жутким песнь,
И жизнь, как песнь, осталась недопетой.
Уходит Поезд в свой последний рейс.
В крови испачкан фильтр сигареты.
Любовь - лишь удивленный режиссер,
А жизнь - театра грустного подмостки.
Мы склоним, говоря - "Прости за все" -
Свои "дорог железных перекрестки".
А годы без тебя давно летят...
Зима, весна, за летом снова осень...
Тебе могло бы быть за пятьдесят.
Тебе всегда неполных двадцать восемь.
© Copyright: Николай Лисин, 2013
|
