Я пишу Вам, мадам, эти письма простые, Их прочтете Вы, вряд ли, ведь Вам недосуг, В этом мире чудес, чудеса холостые И не верю я в их заколдованный круг.
Говорит листопад про красоты земные, Ваш задумчивый взгляд вечно тайну хранит, Но красоты листвы лягут в грязь неживые И задумчивый взгляд огоньком не горит.
А бумажные письма теперь уж вне моды, Они также желтели, как листья в лесу, Подчиняясь негласно законам природы И тем более их Вам читать недосуг.
Напишу на воде хворостинкой упругой, На застывшем песке, на уснувшей траве, Станет ветер теперь мне почтовой услугой, Затерявшейся где-то в осенней листве.
|