Поэтов после смерти... Поэтов после смерти только любят. Устроен так жестокий этот мир. О, сколько изувечил зря он судеб! Бесславно замолчало сколько Лир?...
Загнали их в ловушки критиканы, Собой не представляя ничего. Смертельный подливая яд в стаканы, Младенческое травят молоко.
И ангельские души встретив рыком, Цинизмом злым пытаясь обуздать Под масками скрывают они лики, Ведь Дьявола на них стоит печать.
И слышат они голос свой,.. утробный. Не существует святости для них. Льют слёзы фальши над плитой надгробной, Выискивая жертвы средь живых..
11.07.2009 Нельзя приказывать поэту
Нельзя приказывать поэту: «О том – пиши, об этом – нет». Не всем дано писать сонеты. У строк иных волшебный свет.
Особой силы излученье Стихов на вид совсем простых. Несут они собой значенье. Заложен код особый в них.
Окрас у строк бывает сочный, Но веет холодом от них. У всех поэтов разный почерк. Иной поётся песней стих.
Возносит к небесам он душу. И хочется весь мир обнять. В умах циничных свет потушен. В мир не нести им благодать.
01.06.2009 Путь поэта
Сквозь затоптанный грунт рвётся к свету травинка. Забивают её на пути сорняки. Ветер, нежно лаская, сдувает пылинки. К солнцу тянутся трав благодатных ростки.
И чарует наш взор чудодействие пыла. Излучением свет в мир несёт благодать. У рифмованных строк есть особая сила. Может слово поэта огонь высекать.
Есть поэты от Бога, а есть рифмоплёты, Ведь глаголить не всякому Богом дано. Вороньё с высоты брызжет едким помётом И клюёт драгоценное злаков зерно.
Путь поэта тернист. На дорогах – ухабы. Иссушает родник на пути суховей. Как росток, от безволья ломается слабый. Замолкает поющий в груди соловей.
24.03.2009
|