«Еще не высох дождь вчерашний…»
I
Еще не высох дождь вчерашний,
Еще видны следы воды,
А поэтические пашни
Уже дают свои плоды.
Спеша прославить эту влагу,
С небес истекшую рекой,
Ложатся буквы на бумагу
Густой кудрявою строкой.
Уже давно поведав свету,
Как был любим и не любим,
О чем еще писать поэту?
Как мы страдаем и скорбим?
О чем еще писать поэту,
Когда пустеют закрома?
А тут осадки среди лета –
Такая пища для ума!
И все бесстрашней, все бесстрашней
Он верит в будущий успех,
Благословляя дождь вчерашний,
Затмивший прошлогодний снег.
II
Еще не высох дождь вчерашний,
Застрял слезой среди травы
По жизни той, с которой шашни
Печально кончились, увы…
Какими были обещанья!
Какими - клятвы на крови!
Каким негаданным прощанье
С тяжелым вздохом: c’est la vie…
Обман, описанный в романах,
В десятках самых ярких глав
Ничто, когда ты сам обманут,
Себе единожды солгав.
И все плоды бессонной ночи,
До срока сданные в архив,
Добычей легкой будут прочим,
Тебе измены не простив.
А твой удел вины доспехи
Носить на сердце и в уме.
Не высох дождь – ему не к спеху.
Успеет высохнуть к зиме.
|
