В том доме не живу, где жить мне всё равно,
стихи уж не скребутся кошкою, поверь.
Крест-накрест в прошлое забил окно,
но детство, иногда, кладёт письмо под дверь.
Замах, пощёчина и с плеч упал кивок,
встаёт презрение, скрывая плохо дрожь.
Испуг сковал и выстрелом летит плевок,
взрывая каплей фальшь смирения и ложь.
Всё, что осталось-лишь осколки в кулаке,
в ночи молчит и лижет лапу тишина,
рога полощет по колени в молоке
шальная белая и пьяная Луна.
Но скоро распахну согретое окно,
исчезнет страх, хандра и мнимая напасть
и в дом вернутся, как тогда давным давно,
душа, и жизнь, и вдохновение и страсть.
Пою я иногда, когда слегка не пьян,
когда без валенок знобит и всё не так.
Штормит и бьёт в ладонь в стакане океан
и подпевают ходики, - тик-так, тик-так... .
|
