Здесь, только тень, и больше – ни души. В смарагдах окон – занавесок шелест. В пробелах снега – голос тишины и след любви, как полночи отшельник.
В заиндевевшем призрачном углу – плафона нимб, застывший кляксой алой. Сквозь лёд зеркал, белила и сурьму играет месяц тонкой струйкой пара.
И больше – ни души; и не до сна; и, лишь мерещится на тополиной ветке надежды робкой вешняя листва сквозь снежной пыли голубое пекло;
а рядом – тень, холодная, как хром, нежней огня, отзывчивее ветра, будто дозор у мраморных колонн, цепляющих развалины рассвета.
|