из записной книжки

Мне кажется – промок не только зонт,
мне осень в парке вымучила душу,
и я теперь слаба и безоружна,
лишь, флейта что-то нежное поёт…
Мне кажется,
что ты не уезжал…
я буду думать так, и это важно –
там, где черпнул тоски корабль бумажный,
стократ дороже радостный причал.
А осень ставит метки на мостах,
на всех скамьях, на чуть пожухлых травах,
березняках, орешниках, дубравах,
а ты, как прежде – вдохом на устах.
Коленопреклонённо пьёт рассвет
из ближней речки утро-жеребёнок,
на голове гривастая корона,
на правой ножке пятнышко-браслет.
И это чудо пестовали мы –
он плоть от плоти наш, живой и быстрый,
копытцем метит берег каменистый,
и подрастёт, окрепнув, до зимы.
Наш сон и встречу снегом заслонит
от праздных слов всех некогда знакомых,
и стёжка приведёт однажды к дому,
что окнами полночными не спит…
Мне кажется,
что ты не уезжал…