9 нот. И больше ни звука.
Сыграв жадно, вычурно ловко,
Попросит лишь стука.
Какого-то стука - хотя бы в сердцах,
Бездарность отбросив раз пять в небесах.
В безумствах оставит наивную грусть,
А воду разбавит слезой –
Ну и пусть.
Ему кто-то скажет:
«Сегодня твой день»,
без слов обзовёт он плаксивую лень.
Кулисы покинет, чтоб снова прийти:
Без сцены не видит ни дня, ни пути.
И все понимают, он лучший игрок;
Но он ненавидит разбавленный грог.
Смущенье отбросил, как совесть, давно,
Не ведает также, где бродит добро.
Свой сон разбавляет чужою судьбой
И прославляет несносный покой.
Живёт, чтобы жить,
Идёт, чтоб идти,
Минут через пять уже будет в пути.
А в дом свой, в котором уж полночь гостей,
Игру принесёт и полуденный эль,
В котором чуть позже рассмотрят судьбу,
А в правде заметят её же. – Не лгу!
И так день за днём.
Он лучший игрок.
Что счастье? – Да чёрт с ним!
В игре знаю толк.
Сентябрь 2002.
|
