«Скорее, скорее! Самолёты не ждут, Робинзон,
самолёты никогда не ждут»
Х.Кортасар «Прощай Робинзон»
Самолёты не ждут, Робинзон, никогда не ждут.
Задвигается трап, и настойчивый гул турбин,
словно самый последний, неистовый божий суд,
объявляет тебе:
- Ты навеки, всегда один.
Ты чернеешь как след, оставляемый сном в снегу,
фотокарточкой жёлтой ложишься в дурной альбом,
ты один на один с этой истиной, я не лгу,
ты на всех парусах устремляешься в мёртвый порт.
То есть, там как везде -
говорки чьи-то ловит слух,
ряд торговый и ряд покупателей и зевак,
по ночам, отличая воров от кабацких шлюх,
свет Луны освещает его закоулки.
Так,
он похож имитацией жизни на жизнь саму,
даже запахи те же, и тот же поток людской,
только, ты приглядись, каждый топчущий землю — жмур,
заправляющий в свой бензобак, по привычке, oil.
Это — тени, а значит их шины сотрёт Goudron,
не касаясь колёс никогда, потому что так
объяснял мир проекций, как помнишь, старик Платон:
- Наши души — вершины, а то, что их вне — бардак.
Даже, меньше того, «бардачок», где скопился хлам,
где «бычок» и кондом присоседились в полутьме,
я за то, чтобы быть с ними рядом гроша не дам,
впрочем, грош этот тоже не нужен тебе и мне.
Значит — это иллюзия, с этим разобрались,
человечества глина, мой вдумчивый аргонавт,
на сосуде земли налипает, как будто, слизь,
о себе возомнившая больше, чем есть она.
Так что, руку к штурвалу — меняй этот курс к чертям,
и не думай в чём истина, или добро и зло.
На безлюдном пространстве морей, то есть — где-то там,
есть, скрывается остров, что смертью не населён.
|
