Купалась в зеркале залива уже остывшая заря...

Купалась в зеркале залива
Уже остывшая заря…
Художник пил на бреге пиво,
Ворча: «Жизнь прожита не зря!
Квартира есть, машина, дача,
И дети встали на крыло,
Уже грубят, а как иначе,
Раз так с отцом им «повезло»,
Что мать не бросил, выпить любит,
Но во хмелю – не идиот,
Своё здоровье хоть и губит,
Всем правду-матку рубит влёт,
Поэтому далёк от власти,
Но с детства Родину любя,
Встречает в жизни все напасти
С расчётом только на себя,
Не жалуясь на «козни света»,
С которым не привык дружить,
Не «пилит» ничего с бюджета,
А, значит, «не умеет жить».

Страна ж «нить Ариадны» ищет,
Дымит экран от важных тем –
Не стал богаче «лох» и нищий,
У высшей касты нет проблем.

Никто из умных не подскажет,
Где «Ахиллесова пята»?
Лишь русофоб всегда на страже:
«У вас генетика не та!
«Дороги», «дураки» всё те же
Мешают вам, как Запад, жить,
Бывать где будете всё реже.
Там ждёт вас Ариадны нить!»

Пошлю всех на хрен русофобов,
Как всё же небосвод к нам хмур!
Когда бы жил «товарищ Коба»,
С «генетикою» был ажур!
Двадцатый каждый слыл «шпионом»,
Шагали в ногу со страной,
Суровым следуя законам
Всегда, как мишка заводной.

Вновь поясницу защемило,
А с пива слабенький наркоз:
Уходят потихоньку силы –
Враги же не увидят слёз!

До старика не так и много
Лететь ещё Земли витков,
С иконы ж смотрит крайне строго
Иисус из глубины веков….

Наверно, мною не доволен.
Есть у Него и стар, и мал,
Кто здесь, как я, грешить был волен,
Но чувствам воли не давал.
Их Небеса всех оценили, -
В Аду – убийца, лжец, вор, хам, -
В Раю же те, кто заслужили
Блаженство вечной жизни Там.

По глади моего залива
Пока Всевышний не ходил,
А всё же, как у нас красиво!
Хотя порой и свет не мил…

«Года мои – моё богатство!» -
Придумал, видимо, "чудак":
Старик способен лишь ругаться,
Всё остальное – кое-как!
«Бельмо в глазу» семьи и дома,
«Ворона белая», «пенёк»…
Забыл давно законы Ома,
Лишь только доживает срок,
Отпущенный ему Всевышним,
Забывший часто про интим,
Он всё-таки немного лишний,
Мешающий везде другим…

Чинить затупленную лиру
Ни воли нет, ни слабых сил,
И не беситься больше с жиру –
Здоровье в прошлом прокутил».

Заря в заливе утонула,
Художник пиво всё допил,
В округе «фауна» заснула,
Набраться чтобы свежих сил…

Погнал рябь ветерок игриво,
Тихонько, как бесшумный тать,
В желудке забурчало пиво –
«Эх, надо было водку брать!»

Вообще-то, был он не художник,
А лишь посредственный поэт,
С крестом на шее, но безбожник,
В душе не мот и не аскет.



© Copyright: Александр Коржавин, 2014
Свидетельство о публикации №114111707184