Снега России.
Какие-то особенно синие,
вырывающие из белых проз.
Промораживающие насквозь
душу,
всем разрушенным в ней, и тем, что рушат.
Выдыхаемые из истории,
каким-то удушающим горем
Подпространственным и внеэпохальным,
Неменяющимся условием «русской тайны».
Снега России.
Выпавшие из света зимами,
Собранные мозолистыми ладонями
Бога, оглушённого болями,
Стонами, засыпанных сажей,
в тёмных норах бездумья и даже,
Спастись немогущих, в руках сжимая белые трости,
Не хозяева в собственном доме – гости -
добро пожаловать, кому не лень - лишь бы бросали кости.
Луна. Считается, что она общая, и полная, и в фазе схваток,
Что, это не просто спутник земли, это её редуцированный отпечаток.
Но, позвольте! Луна, как снега России,
такая же, до удушья синяя,
Всегда, даже если Руси границы,
где-то вне пространства, в котором дрожат ресницы
Проходящего мимо чужой таверны,
вдруг зацепившегося размякшим нервом,
В миг сравнившимся со струной,
за полярность стекла. Отшвырнувшего свой
«Имидж» в лужу,
когда по душе, как картечь
прозвенела родная до боли речь.
Глубже
Никогда никого не пронзает спазм,
чем глядящего в выжженность лунных глаз,
И глотающего боль синюю,
где-то очень далеко от родины, от России.
Снега России.
Кружат над нею ангелы на крыльях синих
И стоят, не гнутся вокруг берёзы,
защищая её кольцом. И вполне серьёзно
Заколдовывают нарастающей дробью
тишины её леса и поля, пропахшие кровью.
Детство моё, уходящее в эти корни,
Вдавленное в стволы, как в литые формы,
Я не зову тебя. Может быть мной не найдено
верно, не вымученно это понятие –
Родина. Что это, что же? Наверное,
это что-то большое, трёхмерное,
Трескучее,
как морозы, колючее
и непостижимо могучее,
Первое.
Снега России.
Где спрятан колодец с неиссякающей силой,
Которой хватило бы...
Выкорчевать всё инородное из этих мест..?
Видите, милые,
как одиноко
на маковке церкви голубобокой
светится крест!
|
