Он не придет. Он выпал в декабре
И умер в марте. По закону стада.
Его душа в жемчужной мишуре
Нашла покой последнего заката.
Он отплясал свой танец у костра,
Отголосил в продрогших подворотнях…
Он не придет. Поблекла мишура
И от «вчера» останется «сегодня»…
Мы будем петь, звенеть и зеленеть,
Крестить весну, благословлять на лето,-
Мы будем жить. Что нам чужая смерть?
Мы будем жить. Нам важно только это.
Но иногда, в закатной тишине,
Узрев беду в тревожно лёгшей карте,
Мы вспомним о заснеженном окне
И о своём, пусть и далёком, марте.
|
