* * *
Друг мой, я неизлечимо болен,
смерть уже живёт в моей груди.
Я, как все, подвластен этой доле –
умирать при жизни. Ты гляди
что когда в тебе есть жизни силы,
плоть больна, а дух стремится ввысь,
с каждым днём ему всё больше милы
малости, вмещающие жизнь.
Тонкая былинка, кашка в поле,
белая снежинка, зов весны.
Я бороться не утратил воли,
а надежду предвещают сны.
Темень смерти за спиной сгустилась,
но в разладе с сердцем бьётся мысль,
хоть гнетёт неведомая сила, -
не сдаётся трепетная жизнь,
что уже у самого порога…
Понимаешь, но принять нет сил,
уповать нам только лишь на Бога,
да на вечность за чертой могил…
5. 12. 3014
|
