Слышь, отмуфлонить бы тебя,
По самые, по не балуйся,
Что бы теперь твоя стезя
Принадлежала только Руси.
Всё наровишь ты улететь;
В Бишкек, в Армению иль Нальчик;
Какой, ты странный человек,
Ведёшь себя ты, словно мальчик!
Россия, - это не Москва!
Россия любит постоянство;
Так почему ты не брала,
Мой фаэтон в своё убранство?
В тебя орал я до утра.
Мне свой онал ты обещала.
Жаль, вазелин ты не взела,
Но мне онала, слышишь, мало.
Опять нам номер хочешь снять,
Чтоб почитать стихи поэтов.
А я мечтаю тайно, всладь,
Забраться на тебя, при этом.
Мне так прекрасен образ твой,
В твоих чертах - не разобраться.
В столице родины ночной
По клубам нам опять скитаться.
Все туалеты, для строки,
С тобою я впишу минеты.
Мои мажорные черты,
Жаль, что не куришь ты при этом.
Поэтом быть, едрёна мать;
Писать про аморальный выход,
С читательницами страдать,
При этом коньячка в хлам выпив.
Ты мой читатель, моя суть!
И пусть у нас уж нет гандонов...
Родная, ты не обессудь.
Твои черты мне не знакомы.
Пустая сцена. Микрофон.
И стулья хаотично строги.
Ты знаешь, - "На, тебе гандон!"
Твой дивный стан красив и ноги.
Люблю я слушатель тебя.
Сидишь, хихикаешь или плачешь.
Но знай, сегодня, - ты моя!
Не может быть у нас иначе!
Спасибо
18.12.07
|
