Есть город на свете, где русский поэт
Работает дворником в Доме культуры.
Всё это, пожалуй, нелепость и бред,
А также последствие той диктатуры,
Что Ленин и прочая красная шваль
России моей в Октябре навязали.
Ах, русские люди, вас искренне жаль,
Поскольку вы с неба на землю упали.
А я сам хотел бы взлететь, но, увы,
Подрезало крылья бездарное время.
Ножи-острия злоязыкой молвы
Поэта душе, словно тяжкое бремя.
И что же тут делать? Традиция, блин...
Платонов Андрей, если верить легенде.
Как всё неизменно средь русских равнин
И как всё печально. Не выпить ли бренди?
Забыться, заснуть и уже никогда
В реальности суетной не просыпаться...
А время течёт, как из крана вода.
Ах, милый читатель, пора нам прощаться
С тобой... До свиданья! Но встретимся мы
Когда-нибудь снова в сети интернета,
А коль запечалятся злые умы,
То мне ведь по сути неважно всё это.
|
