а по прогнозам завтра опять война, небо намажут тоненько на горбушку, чтобы, набравшись беленькой дочерна, прятать воспоминания под подушку.
к старости превратился запас рублей в сладкий больничный привкус лекарств и пота, и за глаза прощальное - "не болей" - кажется продолжением анекдота.
ангелы точат к чёрту карандаши, правят проекты завтрашнего салюта, прошлое выгибается: "не спеши", капая в настоящее по минутам.
милостыню подайте - хоть парой слов! я не прошу богатства и долголетья, кто их поймёт - непуганых докторов... а по прогнозам завтра уже не светит.
|