ЗАШЕЛ В МУЗЕЙ…
/жанр - трагикомедия/
Зашел в музей, и как Морфей
Как будто погрузился в склеп,
Во связь времен и мира тлена,
Ей-ей, не вырваться из плена,
Страстей бушующих вертепа.
Но я упертый. Ни в какую,
Да будь я хоть и трижды слеп,
Пойду к Рембранту на Даную,
Чтоб разглядеть её такую -
Какой не видел целый свет,
И чтоб излить о том секрет.
Музей – оно не вернисаж,
Раздачи нет и стол не шведок,
И к пиву не дают креветок,
Не то, чтоб скоротать обед,
Подумал – вот пассаж...
/И слюньки подступили аж/
И все же надо ближе к телу,
Что где-то помню, возлежало.
И вот лечу я, в зал из зала
В бахилах синих по паркету,
И вспоминаю про примету,
Ну, в общем, дабы не забыть
/Театр - с вешалки, известно,
музеи, к слову - с туалета/,
Чтоб в мир искусства
легче плыть...
Пошел в заплыв, души порыв
Во след со мною, еле дышит,
Восторгом, заполняя залу -
Ведет меня и сердце слышит
Струны поддернутый надрыв,
И взгляд мечтательно парит -
И ту, хочу чуть-чуть, и эту,
Что соблазнительно томит...,
И пышных форм её соцветий
Букетом сладостным дарит
/А зад у ней едва прикрыт/
И взоры наши ослепляет.
И вдохновляет, вдохновляет...
Нет слов для чувства передачи,
Что нагляделся того свету...
Я нервно - в зубы сигарету,
Да,"надзиратель" не велит,
Такая строгая стоит -
И так ворчит, что спасу нету,
И видом вся - нельзя иначе,
Сходите, значит - в туалет.
Музей, признаюсь, мрачноват,
Приметил с самого начала,
Народу много – света мало.
Очки и лупа во спасенье,
/А мне б обед. Вот наважденье,
Салат с петрушкой, винегрет...
Что ровным счетом не хватало,
Приперся в собственный обед
Увидеть прелестей не мало/.
Искусство от духовных врат -
Открыто вечно. Быстротечно,
Меж тем, летит обеда время
Пора на выход. Ноги в стремя,
И как назло - как на парад,
Такие пышки на съеденье -
В картинах сочные висят...
Стою. Застыл – глаза горят,
/Какой пленительный разврат!/
И все смотрю, а мне все мало.
Как батарейка в подзаряд...
Все. Не могу... Бегу назад,
/Серьезно время поджимало/
Приятно глазу вдохновенье,
Но тороплюсь. Работа, брат,
Я к рыцарю, что парою стоят
У самых тех духовных врат,
С товарищем - как приведенья,
За безопасностью следят,
Секьюрити от ордена -
Поставлены в наряд.
Я им - бывайте, братцы,
Тотчас прибуду в воскресенье,
И не один, а с подкрепленьем,
Чтоб легче было разобраться,
Приду с друзьями, и гурьбой,
Мы всех… подряд их, и короче -
Картины маслом пересмотрим...
Чтоб пробежаться иль пройти,
И томно возлежащую, найти…
Пусть утро или дело к ночи,
/Да раскудрить её - ети.../
Не долго нахожусь в музее -
В картинной этой галерее,
Так разыгрался аппетит...
/Мне склепа вид один претит/
Давно под ложечкой щемит,
И пищи меж духовной просит
Мой организм - совсем иной,
Борщу с закуской и котлету,
А я брожу - с родни бомжу,
И потребляю кухню эту...
Все перепуталось – пестрит
В моих глазах от разносолу,
И Рубенс, и Гоген, и всадник,
Того гляди - уронит щит...,
И купидон - из сердца вон,
И Вакх - отчаянный проказник,
Что вечно во хмелю, как
в праздник...
Как в лабиринте – наугад,
Сную музейно по витринам,
Как в продуктовом магазине
Покрытый пылью экспонат,
Сметаю с полок голым оптом
Ценой дешевый концетрат...
Здесь все разметано подряд -
Висят, стоят, полулежат...
Картины, статуи, скульптуры,
Одной божественной натуры -
Здесь весом тонн на пятьдесят.
Я мысль крамольно допускаю -
/Теперь уж точно понимаю/,
Запасников кишит кошмар,
Но нет художников в помине,
Не видно в сонмище времен,
Все потерялись и затерлись
Таблички с надписью имен,
И откровенье - точно сон,
Слова - мой друг, опомнись:
Они горят щепой в камине
Своих пропахших мастерских
От красок, лака и спиртного,
/Известны многие из них/
И попадают – с рая в ад,
Летят, летят и как обычно,
Все продолжают, и творят,
И дымно в облаках витают,
Одних несет, я их не в счет,
Другие яростно критичны,
А третьих черт не разберет,
Куда, к чему талант ведет,
Волною катит. Боли хватит,
Скажу я слово - о другом.
О том не ведают, не знают
Они, что позже на парад
Нетленные произведенья -
Представят или похоронят
В запасниках архивных,
Иль мыши с крысами съедят.
Запас, то - лагерь смерти
/Хотя бы на слово поверьте/
Конвейер - важен результат,
Музейщики - в пыли хранят,
Ведут учет судеб подушный,
А реставратор простодушный
Малярит, латки надставляет,
Искусствоведы миф плодят -
Труды научные справляют...
А в этот миг
в тиши забвенья -
Шедевры, молча умирают,
Скульптуры не живы стоят,
/О том мое стихотворенье/
Продажно критики лукавят,
И тихо общим балом правят.
О том не принято. Молчат,
И авторов своих не славят.
С того и кормится их брат,
Протекции в багет, вставляя.
Предметы красоты для жизни
И во спасение души -
И созданы, и рождены,
И будут вечно хороши,
А не на поминальной тризне
Во искупление вины -
Должны стоять
распятыми крестами.
Когда поймем мы это сами,
Проникнувшись до глубины
Ущербно тусклого сознанья,
Найдут шедевры старины
И место в залах,
и признанье!
Художник словно на дуэли –
На мушке точно он, на цели,
У оппонента острый взгляд.
Показы, выставки, премьеры,
Непримиримые барьеры –
Меж ними. Завистливыми,
Не родными, богемы стали,
По-разному на мир глядят
Письмом и образом манеры,
Так не похожие, и что же,
Кто подешевле, кто дороже,
Ценой, что шлюхи на панели,
И хвать друг друга за грудки,
Иной проворней, и по роже
ударить резво норовит...
Куда катится мир, мой Боже,
И стычки - вовсе не редки,
Публичные скандалы и примеры.
А в целом - это срам и стыд.
Позорно жалкий индивид
Пытается залезть повыше.
В итоге - все разрулят крыши,
Пустив по кругу барыши,
Определив - чье имя тише...
А дуэлянты, точно мыши -
Грызут друг друга… Их едят…
Одни - фальшивками плодят,
Других талантов время губит,
На них проныра "бабки" срубит,
И ничего-то с них не спросят
Ни время, совесть, ни закон.
За деньги трупы превозносят,
Живых - в могилу сводит он.
Всем вторят тайно лицемеры -
От творчества миссионеры.
А одержимые творят -
Холсты, этюды, акварели…
Попойки, выход на пленеры,
Покуда сердцем не сгорят,
Души не поутратят веры,
Не продадутся всем подряд...
Павел СПИВАК, 2015 год
|
