Вальяжно плыл над синим лесом Рой облаков, а может – дым … Уставший голос поэтессы, Стихи читавшей молодым.
Очаровала вязью речи, Красивым слогом увлекла. Притих и тёплый летний вечер, Аудитория ждала.
А ей припомнилось былое: Такой же вечер у костра. Плясало пламя, как живое … И счастье длилось до утра.
Заря была над этим лесом Так упоительно свежа… Роса на травах влажным весом Висела каплями дрожа.
Стихи рождались ниоткуда И улетали в никуда … Такое свойство есть у чуда, Казалось – это навсегда!
Да только в жизни всё иначе – Чередование полос … Но счастье наше много значит, И память до седых волос
Хранит и чувства, и мгновенья, И нежность ласковой руки. Без них стихи – словес плетенье Тобой не про′житой строки. * * * * * * *
|