Спящий художник

Скомканный, сплющенный был человек.
Где-то – мешками набрякшие веки,
Где-то, пониже мешотчатых век –
Горькие складки, речушки и реки,
Избороздили излучины рта
И потекли по усам к подбордку….
Храп ухватил человека за глотку.
И захрипела в нутре пустота.

Где-то варились и булькали соки,
Где-то парили останки еды.
Шлаки копились, дробился песок, и
Чавкало что-то, клубилось и бзды…
Что-то стояло и что-то лежало,
Что-то томилось, чего-то ждало.
Стенку кололо осиное жало,
Стенка устало вздыхала. Прошло.

Жидкость по трубам текла и каналам,
Бухали молоты, чмокал насос,
В складках копилось топлёное сало,
Бляшки и пробки толпились и рос
Книзу весёлый, загадочный Босх.

Где-то гнездилась, скрипя и шурша,
В коконе кожистых крыльев душа.
13.03.2015.