Усыпан яблоками сад,
трава помята,
и разливают аромат
левкой и мята.
Туман сгустился у реки,
пришла прохлада,
летят к веранде мотыльки
на свет из сада.
Поклон остывшей бьёт земле
созревший колос,
доносит песню из полей
негромкий голос,
с утра на лужах звонок лёд –
печальны ноты,
и поздний донниковый мёд
густеет в сотах.
Ложится иней на виски
осенней грустью.
А сердце боль сожмёт в тиски,
потом отпустит.
Настанет день, и я уйду,
в лучах заката…
И будут буйствовать в саду
левкой и мята.
Ты, верно, скажешь: Ну и что ж? –
и глядя мимо,
слезу движением смахнешь
неуловимым.
Шагнёшь, споткнувшись, наугад,
как будто следом…
Простится яблоневый сад
со мной и летом.
|
