Белый лист-нанес я точку
Проявились письмена,
Ни виньетки,ни цветочка
Только серые слова.
Ни порядка,ни раздора
Запятая не видна.
И ни темного узора
У обложки от стола.
Разбегаются "картины"
Во французский дивный вальс,
Как бы не было рутины
Но заметен этот фальц.
Взял перо скорее в руку
Сблизил разных два конца,
Показалось на минуту,
Что играю роль Творца.
Побеждая эту смуту
Письмена я раскрепил,
Жаль отнятую минуту.
Может вовсе зря прожил?
Вот и новые словечки,
Новый сборник "Ерунда"
И горит огонь от свечки
У закрытого окна.
Новый траур и потери
Буква умерла тогда,
Почему же мне не верят?
Ведь она жила года!
|
