ВЕЧЕРНИЙ ЭТЮД-ФАНТАЗИЯ
Пока набрасывает вечер нежный шёлк
На небоскрёб и крышу базилики,
Зевака, позабыв куда он шёл,
Упал лицом в неоновые блики.
Подмостки улиц. В каждой - свой декор,
Своя толпа массовкой из ремейка.
Над ней – НЕОН,
лавиною, рекой.
Зрачки, как чемодан
в цветных наклейках.
В витринной мизансцене манекен,
Багровый от неоновых пощёчин,
Стоит, незамечаемый никем,
безумный мир наш
жалуя не очень.
Таким, как он, скомандуй кто-то: «В путь!» -
И из витрин, от Минска и до Вены,
Они шагнут, торя свою тропу,
и молча
вытесняя нас со сцены.
|
