Скрипично-тоскливое

В кровь разбивающий пальцы
нелепый смычок ищет тело струны...
Как это можно - воздушность объятий
вот так довести до озноба?
Пальцы немеют. Но тянут упрямо
мелодию цвета луны.
Встреча взаимности? Боль от протянутых рук?
Откровение? Злоба?

Падает звук, отрываясь от легких движений,
взлетающих ввысь.
Как это глупо - лететь, чуть касаясь,
и падать в надежде на чудо...
Ад ухмыляется, Раем прикрыв свои крики,
взрываясь на «бис»
в неподражаемой и неизвестной
скрипично-тоскливой простуде.

Время стучится в закрытость глухого окна
силой тысячи слов.
Выдохом бьет и беснуется яростно
в поисках слышимой цели.
Нежные пальцы, что стали чужими,
играют на скрипке любовь.
С шепота - в крик. И в объятья тоски,
что плывет ароматом густой карамели.