Знаю я, но разве это бремя То что осень поздняя вокруг? Я – листок, а ветер – это время. Я – листок парящий на ветру.
Знаю я, что смерть моя природа, Но пока лечу ещё живу. Да, я скоро упаду на воду, Или тихо лягу на траву.
Может быть, меня зароют в землю, А быть может, я сгорю в огне. Знаю я, и все-таки приемлю. Знаю, и почти не страшно мне.
Ну, и что? Ведь будет в небе птица. Будут солнце, май и свет в глазах. И свиданье чье-то состоится, С вечным опозданьем в полчаса.
Всё не реже будет и не чаще, Может быть, новей, но так, как есть, И не тяжет бремя уходящих, Если знаешь, что оставил здесь.
Может быть, не всё на свете тленно? И пускай придётся умереть, Знаю, остаётся во вселенной, Что-то то, над чем не властна смерть...
...Непонятно написал? Неважно, Мне не всё понятно самому, Хочется, чтоб умирать не страшно Было всем нам: мне, тебе, ему.
Знаю я, что смерть меня не спросит. Ну, а если спросит, не совру: ...Осень? Что ж пусть это будет осень. Хочется, чтоб было поутру.
|