На дорожной поверхности сквера,
Мелом, сердце рисует поэт,
Он влюблен, и поэтому верит,
Что судьба улыбнется в ответ.
Наступая подошвами грубо,
Равнодушно проходит толпа,
Что влюбленных поэтов не любит,
Или, может быть, просто слепа.
Пр.
Люди, не топчите мое сердце,
Это, верьте мне, такая боль,
Вы поймите, есть еще на свете
Бескорыстно-чистая любовь,
И не где-то там, за облаками,
В грезах недоступных миражей,
Здесь, в тенистом сквере, рядом с вами,
А вы, люди, ходите по ней.
Я поэт, вы мне люди поверьте,
Что любовь не бывает чужой,
В мир прекрасный распахнуты двери,
Чтобы каждый в нем счастье нашел.
Не топчите подошвами грубо,
Нарисованной мелом, мечты,
А целуйте любимые губы,
И дарите любимым цветы.
Пр.
Люди, не топчите мое сердце,
Это, верьте мне, такая боль,
Вы поймите, есть еще на свете
Бескорыстно-чистая любовь,
И не где-то там, за облаками,
В грезах недоступных миражей,
А, в тенистом сквере, рядом с вами,
Нужно только не ходить по ней.
|
