Когда в конце пути года вдруг стали грузом,
И, провожая дни, ночами тяжело -
Бредёшь, как ворон мокрый, по холодным лужам,
Порой роняя в них поблекшее перо.
Вконец запутавшись в единственном вопросе,
Что выбрать дальше, - рифмоплётство, иль покой?
Приходит день, когда под вечер ровно в восемь,
Явится Муза и дотронется рукой.
И, отгоняя надоевшие кошмары,
Погладив волосы, что цвета серебра,
Присяду я за стол, чтоб сердцем пусть и старым,
Писать любимой вновь волшебные слова.
Они, как ладан, отгоняют призрак смерти,
( Которая поэту вовсе не страшна )
И пусть в аду повременят немного черти,
Услышав в моём сердце, как шумит весна.
|
