Роняется слово за словом В омут безмолвных стихов. А хочется света живого В изгибах седых потолков.
Наивной культуры приблуда, Стихов сумасшедший друг, Я ем из бездонного блюда Надежды упрямый недуг…
Надежды на то, что нетленна Музы избитая плоть, И что ещё будут забвенно Потомки бумагу пороть…
На то, что Поэзия вечно Будет сердца исцелять. Она, как и мы, человечна, Умеет любить и страдать.
Сегодня же пусть отдыхает От сумрачных наших дней. Но верю я, время настанет, И души потянутся к Ней!
Не так, как сегодня, уныло Боль и обиду излить. Потянутся так, чтоб застыла Времени ржавая нить!
Потянутся души! Я верю! Нужно лишь чуть подождать. Подобно волшебному зверю Воскреснет Поэзии рать!
И будут умы молодые Новые стяги нести, И снова взойдут золотые Бесценные наши стихи!
Я же продолжу упрямо Сердцем Поэзии жить, Ибо уверен, что рано, Рано Её хоронить!
|