***
Боже, зашей мне глаза цыганской иглой! Силы нет больше смотреть бредовый блокбастер. Но сердце Ты крепко сжимаешь - и капает гной. Как он противен и мне. Я терплю, добрый Пастырь.
Тянется лента о выходках пекла. Клешня мир нагибает к пиле кривозубой то ниже, то выпускает…
Я помню: Ты любишь меня, злого мальчишку, в провал навострившего лыжи.
***
Как черви в гуще теплого навоза, так жили мы и так хотели б жить. Но корка лопается: чудо-роза, бутон огромный начал ворожить,
расталкивая кокон лепестками, обрушивая стенки в синеву. И я, дрожа, как в лихорадке, замер, теряя все, но веря лишь ему!
***
Соломинка Иисусовой молитвы прочней всего на свете.
И не плачь, мой брат, что мы утратили права на кругосветный фирменный круиз под этим стираным, линялым флагом. Не сетуй, что у кассы вдруг в карман дырявый вывалился наш билет на уплывающий «Титаник».
Ушел. Помашем с пристани платком.
***
Подобье дома и семьи однажды кончится со смертью. Увидят близкие твои, как утлый челн сольется с твердью.
Им больше не принадлежа, без прав на оклик, переписку, подобьем юркого стрижа оставишь родину-садистку.
***
На черепках, на глиняных табличках, на изваяньях и могильных плитах, в полуистлевших свитках добралось взволнованное слово до потомков. Протестом против вечной черноты, отпором ужасу развоплощенья, молением, несметноустым «Нет»!.. Как далеко еще тогда мы были от горькой и спасительной Голгофы.
А ныне – вот она: смотри и веруй! Но Ахерон, как никогда, широк, разлившись между будущим и прошлым…
И слово лжет, запутывает пряди состарившихся навсегда времен, и рассыпаются мгновенно в пыль, валясь со спусков, глянцевые книги!
***
Бледной несметною саранчой снег налетает с днепровских склонов, прядает, ищет тепло и покой, мягко стучится в стекла вагонов.
Радостно мерзнет глупый бигборд с полуодетой хитрой девицей. Если мне скажут: «Киев не тот», «Киева нет», - возражу я сторицей.
Вспомнить хотя бы его и себя, вызволив сердце из летаргии, словно ищейка, могилу скребя, где притаились черты дорогие.
29.12.2008.
***
Расплетай затянутые узы – пуповину тягостной земли. Планы, страсти, хлопоты, обузы наземь с холки взмыленной вали.
Стоп, машина, дальше нет дороги! Кто-то врет про свет и про тоннель. Вспоминай, что в детстве знал о Боге, рай буквально видя, а не в щель.
***
«Госдепартамент США выделил 700 тысяч долларов на создание программы по консервации и реставрации руин Вавилона»
Все верно: перед тем, как пасть, должна быть вновь на троне Древняя Блудница. Должна быть напомажена, завита, надушена, наряжена в шелка, иметь покрытые перстнями пальцы и серьги с камушками в жирных мочках, гадюку ожерелья на груди. Скелет покрыться должен свежим мясом, захохотать, блестя зубами, алчный рот, и вновь потечь вино в мешок желудка…
Как будто образ этот не был проклят, как будто тень умеет воскресать, как будто ей, колдунье, неизвестно, что ждет ее: звериный рык, зола!
***
Нет Земли. Нет других планет. Непроглядна Сибирь Вселенной. Только Ты и Нетварный Свет, только Ты и Твой дар бесценный.
Создал твердь и распят был здесь, как хозяин, убитый гостем. Ты Христос, ты Благая Весть, Новый Город дал мерить тростью
Иоанну, и тот нашел, что прекраснее нету чуда. Все закончится хорошо. Заберешь Ты меня отсюда.
Кольцо
Злых, нетерпимых Олимпийцев, развратных, мстительных, жестоких, чревоугодников и пьяниц, на роскошь падких интриганов, всегда чужих, всегда далеких, как в душе, скрытых нервной шторкой непроницаемой завесы из облаков, громов и молний, неоязычникам с успехом политиканы заменили. И миллионы атеистов, позитивистов, иже с ними сегодня молятся бесплодно среди своих домашних капищ на говорящие кумиры, что им являются охотно, лишь щелкни пультом.
Ход событий в кольцо сомкнется… очевидно…
Как при Нероне на трибунах толпа садизмом упивалась, смотря, как львы в зубах таскают несчастных кукол обагренных, так христиан времен последних велит последний император казнить и мучить. И лояльно возденут биты «демократы», перевернув большие пальцы.
А Рим все тот же нелюдь спалит.
***
«И восстанет народ на народ и царство на царство»
Ни эллина, ни иудея, ни русского, ни украинца. Одно недоуменье: где я?! На кабаке? Внутри зверинца?
На марше молодых скинхедов? На стадионе средь фанатов? Под сапогом армейских дедов? В палате буйных психопатов?
И то, и это справедливо. Дождаться бы Христа в рассудке, из щели, из собачьей будки навстречу выскочив с оливой!
***
Каждый день теперь - как Страстная пятница. Заря до ночи еле-еле катится. Окрест серо, и воздух не льется в легкие. Где ни кинь, снуют фарисеи ловкие. Предлагают торг, медяками звякают, развлекаются нашей хмурой дракою. Ну и дурни сами: в Христа не веруем, все желаем лучшими быть да первыми. Впрочем, хватит об стену мять горошины. Сочиню-ка лучше стихи хорошие о весне, надеждах и юной радости... Только где они? Худшей нету гадости, чем терять себя, упускать пути. Я приду, налью. Господи, прости.
Вавилонская банка
Бог наказал нас пустотой взаимного непониманья. Все в этой истине простой – нелепость наша, стыд, страданья.
В стеклянной банке муравьи, через других переползая, мы ножки-усики свои обламываем, исчезая.
Очнется вдруг один, второй от копошенья, как от пьянки, и вверх стремится сам не свой! И носится по краю банки.
***
Я Богу Сил молюсь – и чувствую бессилье. Осадок гари на моих губах. Гитары смерть с ее тройным двужильем предсказывает отупенье, страх.
Агония! Агония… Из горла, как из головки маковой сухой, распоротой ножом, сухие зерна текут заместо слез на шар земной…
15.07.2010.
|