Когда иссякнет листопад
и окна занавесит дождик,
и осень, плачущий художник,
закончит почерневший сад,
в разбитом сердце сквозняки
поселятся и обезболят.
В ночь поседеют лес и поле
и неба впалые виски.
Рождает музыку метель,
но тёплый круг от лампы светел.
В пюпитр окна стучится ветер,
поёт зимы виолончель.
И стынет на столе питьё,
я слушаю мотив минорный.
Гадательный напиток чёрный
пьёт одиночество моё.
Спрессован комнаты объём
в большую праздничную полночь.
Мне демон тьмы пришёл на помощь...
Поёт о чём-то, о своём
метель на сотню голосов.
Я глохну, я уже не слышу...
А снег очерчивает крыши
пунктирной, белой полосой.
Но утром бледная заря
весь этот белый мир разбудит.
Как нагадаю – так и будет.
Ноябрь на грани декабря
|
