Осенний блюз. Унылые мотивы.
В окне незавершенный холст Дали.
Мой ангел мне в глаза глядит тоскливо
И в небесах рисует корабли.
Что ты рисуешь? Что ты мне пророчишь?
Их мачты безнадежно далеки.
Как ни пиши, а жизнь всегда короче
Последней недописанной строки.
Меня, наверно, кто-то в детстве сглазил.
Ни денег, ни врагов. Одни стихи.
Там, за окном, ни красок, ни фантазий
Утиль для поэтической трухи.
Не ангел там, а демон страха душу
Усердно гонит острием копья
Туда, где проще, где теплей и суше,
По замкнутому кругу бытия.
До кораблей волшебные ступени
Не вырастут, как рифму ни крути.
Путь из окна уже без разветвлений,
И, собственно, без выбора пути.
Я этот путь прикрою занавеской.
Ну, даже если вдруг непогрешим,
Что кувыркаться зря? В прыжке Раневской
Мне не достичь заоблачных вершин.
Я лучше, как и все, с толпой прохожих
Бесследно трансформируюсь в ничто.
Отчаявшись, мой ангел крылья сложит
Над пропастью прокисшего пальто.
***
|
