Нет у тебя талии; приподниму за бока.
Шива зеленого храма в белых гирляндах вишневого цвета, только ленивый не ест тебя: муравьи – воробьи…
Май – твой законный апофеоз, краткий, обманный, и тут мы похожи.
Бродяга отважный, ходок и летун.
Закинувшись травкой, ловишь приход на листочке, и все тебе по фигу, жжешь свою свечку с обоих концов.
Клювом по шлему пернатому тюк - и обрываются приключенья. На тротуарах тебя волокут подземные фермеры с необычайной сноровкой. Ты не умеешь держаться подальше от них и патетически гибнешь под звуки каких-то своих медно-плавных симфоний.
В тюрьмах картонных и банках мотаешь ты срок, буцая в толщу преграды, жужжа в тесноте природным кондиционером, измятым и косноязычно сердитым.
Согласен: так короток век, так несправедлив приговор. Но кто мы такие, чтоб с высшей инстанцией препираться?
Нет у тебя талии. Не помогает диета. Нет эликсира бессмертья. Чичиков ты в сюртуке, панталонах колючих. Не идеал, как и я. Авантюрист, маем высланный мне на подарок, чтобы на корде круги нарезать или собою являть на паласе Гавроша с сумкой патронов из пластилина.
Ты не падешь на снесенных давно баррикадах. Я выпускаю тебя в направленье весны. Стоик, обжора (как повезет), будь благодарен тому, кто тебе непонятно за что благодарен.
10 мая 2015.
|