Малиновеет как огнём папаха, татарника разодрана рубаха. - Что, не рубаха? Нет, так нет - татарника истрёпанный бешмет.
Да-да - полян, обочин Казбич, лишь шашка в руки - недруг навзничь. Угрюм, колюч и мстителен абрек, и боль чужая - мёд ему, не грех. *** На пустошах, глухих полянах, что в летних зноях и дурманах, скупой его проходит век. *** А кто ему кунак? Кто в кунаки годится? Да только лишь кулак в ежовой рукавице. *** Но можно довести его до слёз - Эй, Казбич, где твой Карагёз?.. Да это нехорошая игра, ведь крепок корень, боль старА. *** Так и хочется кисточку эту приложить к полевому букету, как бы мило светил из ромашек, сей, в малиновой шубке, барашек. Так хорош он, так мягок, пушист... Но, ой-ёй, так колюч! Так ершист! Очень больно в ладони впилися его стебель и рваные листья. Ну и ладно, ведь выбора нет - без тебя обойдётся букет.
|