ПАЛАТА, БЕЛЫЕ ХАЛАТЫ
На злобу стиш. Хотя, как знать. Иных цепляет чувство стадное, Возможность выдав, обсуждать. А для меня – не это главное…
Пестрит палитра разностишья – От опусов до бредоты… И если нимб на шиш напялишь, Еще не факт, что признан - Ты.
Признанье в кучке – обольщение, Респект с авансом на успех, И самозванно представление… Для многих - ты, но не для всех.
Певец души – поэт призванием, А выскочка – судьбы порок, И испытанье в наказание… Не кошельком, а средь дорог.
Поэты ищут не признания, А выражение души… И упоенье состоянием - То, чем страдают алкаши.
Синдром похмелья пробуждает. Но никогда - не отрезвит… Отрава зельем и безделие Рабу от лиры не грозит.
Упиться славой и забыться, Взлететь и пасть, и заболеть, Как водкой счастьем захлебнуться, Предсуицидно – взять и спеть.
Палата, белые халаты, И немощь в мире пустоты… Случались случаем когда-то И выстрелом от глухоты…
Где сила мысли, духа, плоти, Поэт – герой в пылу страстей, Огнем горит и весь в работе, Не ищет средств он и путей,
Попроще, чтоб и проскочить На имени, деньгах, протекции. Писать поэту – значит жить… Гормоны рифмами секреции.
И каждый день - последний самый, Как бой, как подвиг, у виска Курок взведенный не рекламно, Границы строчек, чтоб в тисках.
Красиво, точно и по месту, Как выстрел попаданьем в цель, Но чтоб не скудно, интересно И краской сочно - в акварель.
Тщеславен только нищий духом, И падший в лона пустозвонства. Все остальное – бредни, слухи Позерства от и фанфаронства.
Стихи, площадки, микрофоны… Все есть. Но только нет - мечты, Живой. Вне сущности резонов. Когда – поэзия и Ты…
Павел Спивак, 24.11.2015
|