Оптимистичный стишок
И. Б., post mortem
На возлюбленный остров я пришёл умирать, и не надо мне тостов. Мне на них наплевать.
Это будет в апреле с изумрудной листвой. Я пришёл, Сан-Микеле. Наконец-то я твой.
Я любил хризантемы в слёзных каплях дождей. Был я против системы и безумных вождей.
Покатаюсь в гондоле, приласкаю сосну. Оказавшись на воле, безмятежно усну.
Будут сниться мне горы, лица гордых людей, и не будет ни горя, ни бредовых идей.
Будет сниться мне Ньютон с апельсином в руке, уникально-уютен в голубом гамаке.
Мне приснится и Путин от меня вдалеке. Взгляд стеклянен и блуден, «Стингер» в правой руке.
Пусть приснится мне Пушкин на весенней опушке в золотистых лучах. Пусть кукуют кукушки, пусть безмолвствуют пушки, а поэмы звучат.
Подрывник Альфред Нобель запретит динамит, снова выкинет номер и медаль мне вручит.
И в любую погоду, и во все времена буду мил я народу, расплатившись сполна.
Спев последнюю ноту, лопнет в сердце струна. Я не предал свободу за бутылку вина.
Приближаясь к итогу, в горнем свете душа молвит на ухо Богу: — Жизнь была хороша!
2015
© Copyright: Эдуард Карлов, 2015 Свидетельство о публикации №115072903583
|